Atendendo ao
abri-lo na
e,
Era ao reflexo que recorria quando precisava encontrar algo perdido em seu interior. O espelho servia de alter, a outra margem do lago estéril que se tornara. Encara. Não encontra nada além da secura que assola suas retinas.
Experimenta a sensação de ser um pedaço de chão semi-árido. Até a cisterna - depósito de sonhos - está vazia. Estiagem se estendendo além da conta. Desidratada, economiza lamentos.
Indiferença o que restava.
Muitas vezes, desatinou em busca desse gêmeo desgarrado – sua representação - que se recusava a aparecer, deixando estéreis seus momentos. O nada, ausência da presença contida no outro que era ela.
Agora - ao menos - descaso, insipidez na alma, fusão dos anseios tatuados na memória, breu a vedar as janelas do corpo. Impressões desaparecidas e um hiato que divide a si mesma.
Cega, por conta da profusão de desejos; surda, na superabundância de tristes ais; muda, frente ao alucinado grito que lhe furtara o tato da docilidade, o gosto da alegria e o cheiro da esperança.
Vastidão que brota na tessitura do mundo. Planaltos delirantes com picos a exibir, orgulhosamente, todo o sugar da vida. Sempre foi voluptuosa, enraizada na fome incessante do movimento. Arquiteta de idílios, moldava sua intimidade com maestria.
Hoje: insensiblidade. Correnteza desviante de todas as suas cobiças.
O banheiro, todo branco, contrasta com o carmim predominante em seus olhos ao relembrar quão prenhe de tudo já havia sido. Acabou por deslizar na íngreme trajetória de sua outra margem que seguia a linha horizonte, arrastando suas colinas e deixando uma planície de coisa alguma.
A indiferença não tem cumes. De tão ampla, só o vento passa por ela, sorvendo o querer e o sentir que encontra no caminho.
Num esforço colossal, resgata a voz e grita.
Ao menos poderia ouvir a concretude de seu eco na solidão do espelho que se tornou opaco.
Imagem: Hekate Hek
No esquecimento, a saída. Agora, diante do mar, o vai e vem das ondas ressuscita o amargo da saudade. Logo ela, que envernizara o coração e a memória. Tudo para não cair no buraco negro da ausência. Negava-se a ser conduzida por algo sem domínio. Suplicou que ficasse, antevendo a dor. Nada impediu o ímpeto desbravador de sua metade que, desde então, é nômade. Rastreia o não vivido, consumindo a vastidão com voracidade alucinante. Hedonista, busca gozos ininterruptos. Viaja com algemas e correntes para aprisionar seus deleites. Enquanto isso, em frente ao mar, o balançar das ondas dissolve o fel que esbarra na impermeabilidade daquela que ficou sozinha. Não houve consenso entre a racionalidade comedida e a emoção dissoluta. Jamais conseguiram conviver. Helena era incapaz de compreender sua personalidade. Não decifrou os anagramas metódicos, nem vislumbrou a forma das mal traçadas linhas que perfaziam seu ser. Da incongruência de suas facetas, restara a sina dos andróginos, separados pela ira de Zeus: incompletos, sôfregos na busca incessante da metade perdida, porém almejada. Só assim enxergou sua policromia, seus mosaicos, fragmentos, fractais. Sentiu que se vive mesmo é nesse caos ordenado. Quando a emoção retornou – exausta da andança, não reconhece a razão. Essa, envernizou a memória, o coração e sua face ficou distorcida pela covardia de quem se precipita no abismo da indiferença por medo de viver. Era tarde demais. E vai a busca da metade perdida no conflito subjetivista de Helena. A emoção aprendeu que viver é ousar. Quem sabe não encontra seu complemento em outra tez? Salta na vida sem pára-quedas.
Imagem: Monika Eichert
O tempo suturou as feridas da alma, secou o manancial de lágrimas que jorrava insistentemente desde que ele se fora. Nada lhe agradava além do mundo criado em alucinados devaneios. Seguia desprezando tudo que é corpóreo porque fere. Pintou a memória com as cores mais claras para se guiar no breu que inunda seu interior. Prisioneira imaginária de algo que o tempo enterrou. Oca, vazia até dela mesma, persistindo na insana fuga das mazelas trazidas por sentimentos desprezados. Não vislumbrava o sol que chamusca raios por entre as frestas das janelas de jatobá. Tampouco percebia na noite escura uma estrela que seja a brilhar. Luz que viria de seus olhos, cegos pelo vácuo da ausência e vermelhos como se destilassem sangue ao invés de fulgurar e brindar o sentir, ainda que dores de amores. Festejar a vida, mesmo sofrida. Mas ela, indiferente, peregrina pelo quarto, morada de sua quimera.
Continua achando tudo sem graça e não vê nada além de mais uma noite solitária.
Trabalha exaustivamente até o fim do dia e vai para casa. Quando chega, toma a atitude de driblar seu destino e busca fazer algo diferente.
Arruma-se rápido como nunca.
Está com vontade de curtir a vida noturna. Sempre achou a noite mágica. Acreditava que nela tudo acontecia, até o impensável, o improvável, o imprevisto.
No momento em que tenta atravessar a rua em frente ao seu condomínio, passa um carro em alta velocidade. Quase lhe atropela. Por um triz não chegou sua hora. Dirige-se à faixa. Vai ser politicamente correta. À noite nos faz imprudente – pondera, mas naquele momento não quer se subjugar ao domínio notívago. Prefere ficar viva.
Movimenta-se para o bar mais movimentado de seu bairro ao encontro das amigas que batem ponto ali quase toda santa noite.
Entra.
O ambiente turvado pelos cigarros embaça sua visão por um instante. Observa todos os lados e localiza as colegas sentadas numa mesa de canto. Senta e começam um papo daqueles bem típicos de mulheres em mesa de bar: roupas, a fulana que fez lipo, o cara mais bonito sentado do outro lado, o caos na política brasileira e por aí vai. Mulheres conversam sobre tudo em uma mesa de bar.
Angélica precisa ir ao banheiro. Ao chegar, se olha no espelho e percebe quem nem colocou brincos. Decide pedir imediatamente um par emprestado para as companheiras.
Na saída, esbarra em uma mulher de ar misterioso. Parece uma bruxa com essa roupa lilás e olhos tão marcantes. Nossa! Senti até arrepios – pensa. E corre ao encontro de seu desespero - um par de brincos. Consegue com uma que sempre tem um extra na bolsa, para casos como esse.
Volta para colocá-los.
A dona com ar enigmático está pintando os grandes olhos de um preto profundo, tal qual uma noite sem estrelas. Posiciona-se ao lado da que parece uma feiticeira e essa começa a puxar assunto:
- Gosta de lápis preto nos olhos?
-Sim, gosto.
- Você quer emprestado? Precisa se pintar, seu rosto está muito desbotado.
Angélica se deu conta que a ansiedade em não passar mais uma noite como tantas outras, fez com que não se maquiasse.
-Aceito sim. Obrigada.
Depois desse breve diálogo, novamente aquele frêmito. Vou fazer xixi. Já tenho brincos e olhos pintados. Não preciso de mais nada - reflete.
Quando sai do boxe, uma de suas parceiras está lá. Observa que só as duas ocupam aquele espaço e pergunta:
- Andréa, você viu a moça de roxo que estava aqui?
- Não tinha ninguém quando entrei. Aliás, fiquei, forçadamente, observando essa entrada o tempo todo porque minha cadeira fica de frente para cá. Desde quando você veio à primeira vez e voltou para pegar os brincos, ninguém entrou ou saiu daqui. Além você, lógico.
- Mas não é possível! Foi ela quem me emprestou o lápis com que pintei os olhos.
Fica grilada com aquele assunto, mas resolve voltar pra mesa e curtir o bar com as amigas. Sorrir, conversa, toma cerveja além da conta. É tarde. Necessita ir para casa pois trabalha logo mais.
Despede-se e combinam outro encontro para a noite seguinte.
Volta pelo mesmo caminho. Mas depois de extrapolar com a ingestão de álcool, já não tem a mesma prudência. Ao invés de ir pela calçada, anda pelo meio-fio. Observa – em sua pouca lucidez – que quase não tem trânsito.
De repente surge um carro em alta velocidade. Ainda tenta escapar, mas não dá tempo.
A pancada foi tão forte que ela morre na mesma hora.
Não tinha como saber, mas a senhora de roxo e olhos breu era a Morte lhe rondando, louca por mais uma companhia. Não driblou, foi ao encontro de seu destino. Tinha mesmo que sair de casa.
Angélica só acertou uma coisa: à noite nos torna inconseqüentes e traz consigo o improvável, o imprevisto.
Quem poderia imaginar que ela fosse morrer naquele retorno para casa?Trajeto tantas vezes feito. Se ela tivesse ficado no aconchego de sua cama, ao menos sentiria tédio. Mortos é que não sentem nada.
O impensável aconteceu.
Era um simples dia cotidiano. Sol a pino, carros cortando as ruas numa velocidade alucinante, rostos desconhecidos, esquinas entupidas de gente parada na calçada esperando a oportunidade para chegar à faixa amarela. A ânsia das pessoas em atravessar a rua fazia parecer que o lado de lá era o outro mundo. O lado oposto da seria o portal para o lugar que sempre se quisera ir. Mas que nada! O que todos aspiravam mesmo era só cruzar a rua na frenética convulsão do tempo curto. Tão curto que os passos mal davam pra chegar do lado de lá. E por causa dos passos curtos ela esbarrou nele. Numa dessas esquinas enlatadas. Foi vontade pra todo lado! A dela e a dele. Curvaram-se para juntar os desejos espalhados no asfalto escaldante antes que o sinal ficasse verde e a esperança fosse embora à alta velocidade, matando o inesperado encontro tão esperado. Sim. Há muito tempo esperavam que o acaso se manifestasse. Mas numa cidade assim não é simples encontrar alguém que não se sabe nem o nome. Já decorria bom intervalo desde que tinham se visto em um bar. Daqueles em que as noites ébrias fazem transbordar fulgores que evaporam com os primeiros raios de sol a entrar pelas frestas das cortinas diáfanas que cobrem as vidraças. Num lampejo, seus olhos rasgaram as retinas como uma adaga transpassa o corpo. Os corpos intocados se encaixaram como um anel feito sob medida para uma mão singular. Única mesmo foi aquela noite perdida entre tantas regadas a qualquer ritmo. Nunca souberam dos abalos sísmicos causados no outro. E a vontade agora estava jogada na avenida....o sinal a qualquer momento iria abrir e poderia transformar em cacos o que se mantinha incólume no mais recôndito espaço de cada um. Droga! - pensava ela - Não vai dar tempo! Ele ruminava interiormente. E haja tentativa! O vento não ajudava. O sinal abre. Desesperados, começam a andar em sentidos opostos. Atravessam a faixa. O lado tão esperado, naquela hora não era o almejado. O tempo! O sinal! As vontades que ficaram dissecando sob o sol quente. O tempo curto! Não dava para ficar esperando um inesperado encontro. A cidade, o relógio, os compromissos não permitiam. E os olhos que rasgaram entranhas, os corpos moldados um para o outro - mesmo intocados - foram se perdendo por entre o turbilhão de gente aglutinada na calçada com uma ânsia tão frenética para chegar à faixa amarela e atravessar a rua que até parecia que o lado de lá era o lugar onde sempre se quisera estar. Mas eles sabiam que não era. Não o lado de lá. Talvez o meio, a metade da travessia onde os desejos se encontraram e se esbaldaram no asfalto quente. E ainda estavam lá gemendo, ardendo, agonizando. E ninguém sabia. Nem eles. O que tentaram juntar o tempo todo nada mais era que os documentos de trabalho guardados nas pastas que traziam em frente ao coração e que se espalharam quando tropeçaram. Não deu tempo pra saber de mais nada.
Era uma dessas noites quentes. Mas não era o clima. Era ela. Ardia em seus desejos. Os lençóis, molhados pela água vertida de seus poros dilatados, suplicavam pelo amanhecer. Naquela noite dantesca, seus pesadelos mais gostosos vieram lhe visitar. Sim! O Pecado, espectro ardiloso, não saía de seu imaginário. Roubava toda a sensatez que ela guardara para enfrentar essas tormentas que, vez por outra, assolam as pobres almas. Em sua cama, suspiros ilusórios de um querer. Era só aspiração, vontade, ânsia. Naquele pesadelo gostoso nada tinha sido real. Nem mesmo a angústia de não poder enlaçar o corpo vislumbrado. Os lençóis, coitados, iam sendo rasgados nas tortuosas curvas que seu corpo modulava enquanto viajava naquele momento onírico. Fiapos ao amanhecer era o que seriam. Os desejos também seriam fiapos que nem em pesadelos gostosos - olha a contradição!- puderam ser saciados. Amanhece. Sensação esquisita ela sente. Como se tivessem dopado sua alma e saciado seu corpo. Mas como? Ela se questiona. Saí do bar sozinha. Deixei as meninas e peguei um táxi direto pra casa. Reflete. Recorda-se das taças e taças de vinho que tomara na noite anterior. Nossa! Que pileque! De repente lembra do antigo namorado que havia reencontrado no bar. De uns tempos pra cá, ando tendo amnésia – diz a si mesma – preciso parar de beber. Ah! – suspira e pensa - Aquele homem foi tudo o que não pôde ser. O que não vivi. O que não senti. O que não posso contar. Só queria mesmo uma noite para me libertar desse fantasma que, durante todos esses anos, não me deixou um só instante. Então ela vira para o outro lado da cama e encontra um bilhete. “Não pude ficar até o amanhecer, espectros não sobrevivem à luz do dia. Por isso, não se iluda. A mim só poderás encontrar em teus pesadelos mais gostosos. Nas noites infernais é que me encontras. Sou da escuridão e nesse ambiente onde vives, todo pintado branco, cegaria.”Nesse momento entra o enfermeiro e diz: Moça está na hora de seu remédio. Por um segundo, um flash, a lucidez chega até ela. Dá-se conta de que não é fácil ter sonhos em um hospício. Melhor mesmo é se conformar com pesadelos e transformá-los em algo gostoso. O enfermeiro injeta uma dose cavalar de calmante em suas veias. Mais uma vez ela começa a criar um mundo, fatos e pessoas alienígenas. Efeito dos tranqüilizantes e das alucinações que começara a ter depois de muitos anos de internação e de alcolismo.
